... esperemos que lhe achem menos graça que ao fado, ou estamos lixados.
quinta-feira, 18 de junho de 2009
domingo, 14 de junho de 2009
Lição de marketing gratuita
sábado, 13 de junho de 2009
Antropovistas novas
Nos próximos dias, irá sendo afixada uma extraordinária série enviada pelo amigão Luís Patta, cobrindo o Vietname, a Tailândia e o Cambodja!
Fiquem atentos.
fim-de-semana Le Mans
Há 60 anos, as 24 horas de Le Mans voltaram a realizar-se após a II Guerra Mundial e a Ferrari obteve a primeira das suas várias vitórias.
Há 50 anos, a Aston Martin finalmente ganhou (e pela única vez) esta prova.
Há 40 anos, a vitória foi disputada ao sprint ao longo das duas horas finais, tendo Jackie Ickx ganho pela primeira de muitas vezes, com uns 100 metros de vantagem ao fim de um dia às voltas.
Há 30 anos, houve uma hecatombe nos protótipos e venceu um Grupo 5, com Paul Newman a ficar em 2º lugar.
Há 20 anos, a Mercedes voltou a vencer, na última vez em que a enorme recta das Hunaudières não estava "abrandada" por duas chicanes.
Há 10 anos, os Mercedes (por onde andava Pedro Lamy) mostraram uma desagradável tendência para levantar vôo, tendo a BMW alcançado a sua única vitória - num debate aceso, até à meia-hora final, com um Toyota...
Os anos com 9 têm, assim, tido qualquer coisa de especial.
Será este o da primeira vitória de um português?
Com Lamy na equipa oficial da Peugeot e com Monteiro e Barbosa ao volante de outsiders credíveis, pode bem acontecer.
Para mim, velho amante de Le Mans, não seria necessária essa hipótese para acompanhar as transmissões, hoje e amanhã.
A quem nunca viu, aconselho. É na Eurosport.
Afinal, não correu assim tão bem...
sexta-feira, 12 de junho de 2009
Um Amor Colonial
É a história de vida de um homem criado em Angola e do amor que perseguiu (e perdeu) por Lisboa, Luanda e Moçambique - onde ainda vive e pretende morrer.
E a capa ficou bonita, 'penso eu de que'...
Se os prazos correrem desta vez bem, tentarei oferecer-me o seu lançamento como prenda de anos, nos primeiros dias de Julho.
Até lá, podem ler uns excertos aqui.
Digam de vossa justiça.
quinta-feira, 11 de junho de 2009
Doi muito, Vôvô
Não sei, vôvô.
Não são só as fotos do meu amado Xipamanine, noutros tempos.
Não são só as fotos da colonial Rua Araújo, tão parecida com a de hoje em dia.
Não são só todas as outras fotos, desde a independência.
Não é só o partilhado amor pelo jazz e, nele, aquela sala de espera por comboios que não chegarão, ouvindo gente boa, má ou assim-assim, mas sempre urgente - porque o urgente é tocar.
É... Não sei!
terça-feira, 9 de junho de 2009
Atentado a Deviz Simango
domingo, 7 de junho de 2009
Votemos todos em coro!
Suponho que isso seria uma coisa importante de mais para ser deixada nas mãos de mecanismos democráticos e de populaça ignorante como nós...
Mas lá estarei a votar e apelo a todos vós que o façam, mesmo que escolham gente de que eu discorde ou mesmo despreze.
Acrescento duas boas razões, às eventuais simpatias partidárias ou às zangas com o buraco em que nos meteram:
- Grandes níveis de abstenção acabam por ser manipulados para reforçar a ideia de, estando-se a maltosa nas tintas para um Parlamento Europeu sem verdadeiro poder, não se justifica que ele passe a ter poder real, nem que o real poder seja atribuído pelo voto.
- Grandes níveis de abstenção facilitam coisas estranhas, tipo vermos partidos com discurso populista de franca direita ficarem em 2º lugar em sítios como a minha querida Holanda.
É capaz de chegar para justificar o quarto de hora gasto a ir lá meter o papelinho, não?
terça-feira, 2 de junho de 2009
As coisas que a gente ouve logo de manhã...
«Sabes? Caiu um avião e ia lá dentro o príncipe do Brasil. Mas era um príncipe velhote. Assim quase da tua idade, só um bocadinho mais novo.»
3 páginas de Luis Sepúlveda
O homem – que esse sim é recordado – chamou-se Klaus Störtebecker e era um pirata. O Pirata do Elba.
No ano de 1390, a Liga Hanseática impunha a ferro e fogo o seu domínio mercantil sobre o Atlântico Norte e o Mar Báltico. A Liga estabelecia impostos absurdos, fixava preços arbitrários aos artesãos e aos agricultores, e nos seus mil barcos os capitães hanseáticos utilizavam a forca para castigar qualquer falta.
Mas, e como sempre aconteceu na História, um grupo de marítimos liderados por Klaus Störtebecker, um gigantão de rosto feroz e barba vermelha, disse que não, que bastava de impostos, chicote e corda e, depois de um motim, fizeram-se ao mar num barco que começou a navegar sob a bandeira da liberdade.
Em 1392, na ilha de Gotland, os homens de Störtebecker ditaram a sua declaração de princípios a um sacerdote, que traduziu para latim as palavras pronunciadas em todos os dialectos que se falavam no norte da Europa. Diziam elas que os homens são escolhidos por Deus para praticar a felicidade e que só a felicidade concedia a necessária vitalidade para suportar qualquer penúria.
A partir daquele momento começaram a chamar-se «Die Vitalienbrüder», os Irmãos Vitais, e foram o flagelo da Liga Hanseática.
Abordavam os barcos carregados de bens, interrogavam os marinheiros acerca dos últimos castigos sofridos e muitos oficiais e capitães sentiram nas suas carnes os arranhões do gato de sete caudas ou o ar mesquinho que a forca permite. O produto do saque era repartido, metade pela confraria e a outra metade pelas populações ribeirinhas do Elba ou das costas do Báltico. A chegada de Störtebecker e dos Vitalienbrüder era esperada como uma bênção pelos pobres de então.
Como era de esperar, a Liga Hanseática fixou preço à cabeça do pirata, e dúzias de capitães alemães, suecos e dinamarqueses lançaram-se na sua captura.
Não depararam com uma tarefa fácil, pois Klaus Störtebecker conhecia todos os segredos do Elba e resistiu até já correr o ano de 1400.
Numa manhã de Primavera desse ano, toda a Hamburgo marcou encontro junto da «Teufelsbrücke», a Ponte do Diabo, para presenciar a execução do pirata e de uma centena dos seus camaradas.
Simon von Utrecht, o burgomestre, pronunciou a sentença com voz firme: morte por decapitação. O verdugo fez reluzir a espada e esperou a primeira vítima, que devia ser um marinheiro raso, visto que parte do castigo imposto a Störtebecker era assistir à morte dos seus homens.
Então o pirata de barba vermelha falou.
- Quero ser o primeiro, e mais: proponho-lhe um acordo para melhorar o espectáculo, senhor burgomestre.
- Fala – ordenou Simon von Utrecht.
- Quero ser o primeiro. Quero ser decapitado de pé, e quero que, por cada passo que dê depois de a minha cabeça ter tocado no solo, se salve um dos meus homens.
Viva o Pirata do Elba!, gritou alguém no meio da multidão, e o burgomestre, certo de que era tudo uma fanfarronice, aceitou.
A ciciante folha de aço cortou o ar da manhã, entrou pela nuca e saiu pelo queixo do pirata. A cabeça caiu sobre as pranchas da ponte e, perante a estupefacção de todos, o decapitado deu doze passos antes de cair redondo.
Aconteceu isto numa manhã de Primavera do ano de 1400. Quase seiscentos anos mais tarde, na primeira semana de Julho deste ano, a polícia de Hamburgo deteve vários rapazes que tentavam pela centésima vez alterar o nome de uma rua. Levavam umas compridas fitas adesivas azuis com letras brancas que diziam «Rua Klaus Störtebecker» e punham-nas a cobrir as placas metálicas com o nome do nada célebre burgomestre Simon von Utrecht.